Слонов считают, как обычно – до ста…
Желейный мозжечок трепещет в темени.
Стихи писать – неимоверно просто,
Когда б, всё время - не хватало времени.

Когда б, суметь дождаться вещих снов...
Да нет - суметь дождаться вечных слов! -
Воздушных, неприкаянных, звенящих;
Россия – это родина слонов:
… Летящих!..

Поздравь меня, - сказал он, - я женюсь!
На ком? - задал я дежурный вопрос.
На самой лучшей женщине города! - ответил он.
Минуту! - сказал я, достал из кармана телефон и позвонил домой.
Трубку взяла жена.
Если ты снова собираешься выходить замуж, - сказал я ей, - то могла, хотя бы ради приличия, сначала развестись...
Господи! - ответила жена, - он опять пьян!... И - повесила трубку.
Да нет, сказал я уже сам себе... Просто я страшно не люблю, когда мне так нагло врут прямо в глаза!

Когда снега над всей землёй легли…
Так холодно, что воробьи отчизны
Не просят есть -
Я шёпотом любви
Перечитаю нашу книгу жизни,

Перелистну ничтожество своё,
Перемечтаю чудные мгновенья…
И вспомню то, что Кто-то – знает всё,
И, в том числе, мои стихотворенья.

Бывает, что идёшь, как в преисподнюю
В неистовую морось ноября,
И – прячешься молитвою Господней
От холода, от ветра… от себя.

И знаешь – помогает же, однако!
По крайней мере, больше не ропща
Идёшь кормить собаку Забияку,
Или ещё – собаку Кулебяку,
Или – вообще приблудную собаку
Остатками вчерашнего борща.

НОЧЬЮ

Нечеловеческий вскрик у подъезда – так птица над пашней
Вскрикнет.… Вскочил, одеваясь, пугаясь - как можно, скорее!…
Страшно, любимая! – Не представляешь, как страшно!
А не пойти – умирать будет вдвое страшнее…

 

Мне бы с прозой осторожней –
Тоже ведь помру…
В прозе часто вру безбожно,
А в стихах – не вру,
Не случается, хоть тресни
(Провалиться в этом месте!),
Сколько ни шути…
Остающиеся песни –
Остаются словом чести
(С места не сойти!).

 

Сидит ворона прямо на столбе.
Сижу я – где-то прямо под столбом.
Сидим, вполне покорные судьбе,
Верней стоим – и каждый на своём.

Идёт очередной интеллигент
В плаще, и что-то жалится плащу…
A если Бога – правда, нет нигде?.. 

А если -  Бога правда нет нигде?..

А - если Бога правда нет нигде... 
 

То я Ему, наверное - прощу.


 

Явленный Небесной волей –
Ночью выпал первый снег.
Все собрались: кошка Поля,
Пёс Василий, мышка Лёля,
Баба Вера – человек.
Все сидят на подоконнике
(Баба Вера – так стоит)…
Край земли, село Иконниково –
Самолёт не долетит.
Ни дороги, ни версты,
Только чёрные кресты
По белу близки без меры:
Баба Вера, что же ты?
Что ты, в самом деле, Вера?..

 

Вино ль поэзии закисло?
Иль так испортился народ,
Что красоту речённой мысли
И не алкает и не пьёт?..

Разбилась чаша круговая,
Не брызнет золотом Аи.
И кто такая Невзикая?..   
Не знаешь? - И не говори.

 

Как-то грустно… грустно и обидно,
Что-то жжёт и давит поутру.
Почему- то стыдно, очень стыдно –
Неужели с этим и умру?

Кажется – не вор и не бездельник,
Правда – не бездельник и не вор....
Шесть часов – будильник, понедельник,
Умывальник, кухня, коридор…
Кодовый дверной замок подъездный
Щёлкнет, как винтовочный затвор,
Отправляя в бездну, бездну, бездну
Всех, кто не бездельник и не вор…


 

Путь поэзии: первый том… пятый том…
От какой-нибудь детской скамеечки
Даже если и кончится «Фаустом» -
Всё равно начинается с девочки,

Вот пройдёт она в лёгеньком платьице,
В невесомости лунного света…
И ты знаешь: она тебе нравится,
И ещё что-то – больше, чем это.



 

Ночью у московского вокзала,
Точно в молью траченном манто,
Подошла ко мне из тени и сказала:
Полюби меня, хороший, ни за что…

Зная потаённый путь обмана
К моему рабочему рублю,
Отвечал ей: ни за что – не стану,
Ни за что – я Родину люблю.

 

Напишет он левой ногой,
Отправит в огонь – другой.

Так стыдно ему, так тесно,
Так тошно и не интересно,

Что через ещё мгновенье –
Является, вдруг, объявленье:

Меняю талант без меры
Хотя бы на драхму веры.

 

…а стихи? Наверно – неизбежность
Прошлого  немеркнущая нежность,
То, что не забудешь до сих пор:
Август, скоро в школу, дверь подъезда,
Надпись мелом: Бастраков – с приездом!
Подпись несмываемая – Двор.





 

Ни вина, ни страсти, ни козырной масти,
Ни коня, ни царства, ни продленья лет,
Ничьего участья, никакого счастья –
Больше не желает больше-не-поэт.

Зря гудит-терзается, глючит, но старается,
Спрашивает-мается добрый Интернет…
NN - вышел только что, NN - занимается,
NN - будет в августе… NN  –  больше нет.

 

Не болен? – Не болен.
Не волен? – Не волен.
Кругом заанкетен и запротоколен.
По вторникам трезв, по субботам не очень.
Пусть не многословен, но, всё ж, многоточьен…

А что до Поэзии – вечной невесты,
То и у него с ней не больно сложилось,
Хоть в целой вселенной и не было места,
Куда его сердце бы не колотилось.


 

НЕПРЕХОДЯЩЕЕ ОЧАРОВАНИЕ БУДДИЗМА

Я не знаю, кем я был,
И не знаю, кем я буду,
Сколько жизней позабыл,
Сколько их ещё забуду.

Но, на всякий случай, я
Не швыряю в кошку тапком…
Вдруг – она моя родня?
Вдруг – она мне прапра…бабка?

 

Если бури житейской драма,
Вдруг, найдёт меня и согнёт…
Я встаю под окошком мамы,
Там, где мама уже не живёт.

Что скажу ей? – Писал стихи я,
И, наверное, был дурак…
Ты прости, уж, меня, Мария!
(Маму - правда - зовут не так...).